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QUINTA DEL SORDO, AUTE

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domingo, 6 de febrero de 2011

EL ORDEN IMPLICADO

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EL ORDEN IMPLICADO









“Lo que ocurre en un lugar del universo a una partícula afecta
instantáneamente al resto de las partículas del universo.”
(Bohm lo llamo el orden implicado.)






Son los pequeños detalles, no lo he olvidado,
son la suma de infinitas partículas de nadas
que conforman un todo hasta que lo hacen estallar.

Y estalla.

Estalla tristemente delante de la taza del café,
dice: fin
y maldice lo mejor que es capaz todos los diccionarios.

Son los brevísimos obstáculos para llorar o decir
los que cierran la cara y la llevan a lugares inhóspitos
en los que no hay comida ni te alegra la música
ni sirven para nada tus pies o el diámetro del aire,
¡y pensar que podríamos no habernos conocido,
al fin y al cabo, algo tuvimos,
ya no seremos más unos desconocidos aunque duela!.

Son los infinitesimales acuerdos que tampoco nos valen,
el punto más feliz de la imaginación que también nos falló,
es hoy, ayer, mañana,
la maraña de caras de Borges que siempre son la misma
y eso es lo peor.

Ritual del olvido, el lamento,
ese templo perverso en el que suena un aria
y te derrumbas en átomos muy niños,
y eras un hijo de mi carne que llamaba a mi piel por las tardes,
y eras un hombre que llamaba a mi sexo en la noche,

y eras un cántaro de tierra que me hacías virar
junto a las ondas y las olas,
y eras el as de la dicción, el sofisma endiablado
en el que los poemas y los ángeles se te parecen,
ritual de las horas describiendo
solamente palabras, solamente la voz, solamente lo eterno,
palabras nada más aunque duela.

Así es como sucede, está sucediendo, ahora mismo lo es,
como se cae una hoja seca sin lágrimas ni ojos,
sin nevera, sin agua,
daré largos paseos, nuevamente lo abstracto
pensando en no pensar,
acercarme aún así cuando regrese a casa
por si hubieras dejado una huella,
la esperanza que no se muere ni de muerte, *
no necesito ya los asteriscos,
todo me es útil para tender mi alma como si fuera mi cuerpo,
para entender mi cuerpo como si fuera un alma.

Romper los alegatos para crearse apenas con el oxígeno
y con las horas,
saber de ti como mi mejor aliado y aún así me abandonas,
en cualquier circunstancia, no lo he olvidado,
los pequeños detalles, yo lo he vivido.

Me refiero a esto que no acaba de cuajar hablando del fin,
pensando en ello
se me abren todas las ganas de que pudiéramos arrebatar la f
en el mitad de la frase, tú no lo pienses, yo lo pensé,
como si fuera en la mitad de otro sitio:
Mutari In Alitem, transformarnos en pájaro,
la probabilidad, no lo puedo evitar, en este mundo y en los otros
espiar la materia y atravesar vientres y ranuras
como si fuéramos la luz y es que lo somos.

El objeto a o el sujeto de la partícula o el cosmos
intervenidos por alguien,
citemos a Heisenberg para no estar tan solos,
para no comportarnos como ellas se comportan
y esperar
aquel observador pasajero que vive y estalla
adentro de nosotros,
nosotros mismos,
y nos confunde con teorías y alguna noción de economía,
estética o producto social, pero esto ya lo había dicho, yo ya lo sé,
y qué importa
si no ha servido para nada,
tampoco servirá, no hay que temer.

Yo estoy hablando de verdad del final y eso que lo exploramos todo,
o casi todo, esa es mi pena,
tenernos que comparar con el gato de Schrödinger,
muertos y vivos a la vez.





* Amelia Díez Cuesta


















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miércoles, 1 de diciembre de 2010

No Viene Del Pasado

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No Viene Del Pasado













      Lo que piensa a distancia recogiendo el silencio con las vísceras diseña el diámetro del agujero en el que deja de pensar lo llama tiempo como para referirse a las arrugas en su cara o al estrépito de sus cabellos cuando hace la digestión junto a la nervadura de sus nervios que flotan en la casa que debe construir para pensar en el futuro del cual se escapa en el preciso momento en el que piensa y lo que es no se sabrá mas que cuando haya dejado de pensar y se sepa incalculable también para sí mismo desatado de esa forma que le gusta llevar como una inscripción que le afirme aunque sea en la más alta exaltación de la verdad transcurre al margen de nosotros siendo de la verdad nosotros sus extremos exponentes incluso en voz ajena. Una cadena de flores para borrar el rastro amargo de aquella implicación en la que nos sentamos para estar reconfortablemente no solos aunque tan aturdidos de silencio que hasta podríamos llegar a compadecernos del regocijo de ser tan
tristes.


Sigue pensando en las puntas irrompibles de lo eterno mientras el alma se corrompe bajo la forma de un lamento de alta costura.





Pilar García Puerta, 11- 01-06















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miércoles, 12 de mayo de 2010

MARIPOSAS CELESTES





Alas de mariposa se extienden por el suelo
y no tengo una sóla palabra para enterrarte,
son las flores del odio
las benditas palomas de la paz.





Abro mis manos para arrancarme los obuses
y las zonas turbias de la metralla


y tu mirada gira a la izquierda





y te hablo con oro y sangre
y muchas letras de caucho
y no puedo dejar de mentir
cuando proclamo que el azul
es un espacio muerto sobre el tabulador,
yo sé que estoy mintiendo
y llevo en las entrañas
un astro de ceniza.






Y toda la geografía miente
y practica el culto a la oscuridad
mientras la luz de la mañana
corrompe las aceras



y tu mirada a la derecha se extravía



y pienso en ti
como una estrella hueca.





Pero un golpe de aire me dice
que han existido las palomas,
entonces apago la luz
y leo


 



Capital Del Dolor
puntuando la desesperación
con mi ramo de sangre
buscando su infinito.














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jueves, 25 de febrero de 2010

Con Un Sol Doblado






Con Un Sol Doblado










Sólo puedo tener un trocito de papel
sólo puedo el nocturno de las letras azules
sólo puedo borrar otro cero al espacio
sólo puedo pensar en infinito

Sólo grito en columnas
y rimo con mis uñas
con mis comas profundos
trece veces furtiva
descarnada
ingeniosa
y el dolor
es sombría paleta de silencio

Y es cristal y es zumbido
y es porcelana de ceniza
y es retirada a los árboles bajos llorando por el humo del cielo

Y es la nausea
y es renacer en el vacío
la sanguínea caída en el tropo
la forzada sintaxis


la le tra des mem bra da



el desorden de tu voz tu locura tu obsesionada forma de hacerte indivisible

tu modo de arrancarme triste y feroz

de tus venas

La estepa
de mis calles rotas
mis pasos desarmados
tus pies al frente de tu lengua

tu garganta de alambre


mis besos en defensa de besos todavía secos

en escuadrones imposibles

EXCEDIDOS DESNUDOS PROFUNDOS

donde la sangre de los pájaros
cae
y te haces tangible.




Pilar García Puerta