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sábado, 19 de septiembre de 2009

El Universo Es De Pasión // Mariposas




Daniel Moreno García




El Universo







Es De Pasión






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Mariposas





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“Toda palabra que muere sobre mi labio es siempre mi


corazón arrancado.”




-Luis Aragón-




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Ella vino con su cajita de mariposas porque las mariposas son frágiles y les suelen gustar a los hombres. En realidad no había pensado en esa cajita de mariposas desde hacía mucho tiempo, y lo de que fueran mariposas, era más bien una idea que se le ocurrió atropelladamente por el nerviosismo que le producía aquel temblor en alguno de los labios de él al pronunciar la sílaba cre... pero en realidad no entendía de lo que hablaba, solamente miraba el labio temblando ella con su cajita de mariposas en el bolsillo del abrigo.



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Quería pensar en el momento en el que se atrevería a poner la caja roja sobre la mesa, pero no sabía si a él le gustaría que lo hiciera.



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Podía poner la cajita sin más, mientras tanto intercambiar unas palabras tratando de seguir el hilo de la conversación, pero ella no lo entendía, había optado por eso, por no entender, ya que de todas formas habría de ser sin entender como podría surgir algún acercamiento, algún error en el que nada se entendiera y cada cual habría de quedarse a solas en la mesa el uno pensando en el otro, pero así, sin entenderse, así es como podría surgir.


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Ya que la mesa estaba repleta de hojas que entraban por la ventana y la mano izquierda titubeaba en el bolsillo, la mano derecha se puso a darle vueltas a la taza del café, volvió a decirlo, volvió... cre... y se volcó la taza, lo único que se le vino a la cabeza fue el hecho de que no había papeles allí, había optado por no llevar papeles más, y en su lugar, estaba la cajita de mariposas, a salvo, en el bolsillo.



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Había optado por lo de los papeles por una sencilla razón: no era bueno pensar, las cosas no se entienden pensándolas, ni se hacen pensándolas, ni siquiera ocurren si las piensas, es por eso que se salvó del disgusto de haber mojado los papeles, de tenerlos que secar aceleradamente y volver a buscarlos entre montones de archivos.




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Él, mientras tanto, no había dejado de hablar, contaba una historia que había ocurrido en el cine, tal vez en una novela, quizás allí mismo, la verdad que ella no entendía nada, solo el temblor.



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El temblor aparece cuando se está a punto de cometer un error; no es que se agita un músculo y eso sea, como un tic, no, es algo que se sucede en un labio, o en un ojo, o en la torpeza de los dedos que vuelcan el vaso en el momento infinitamente anterior a cometer el error; es la simulación de un labio que se parte, la ansiedad de un ojo que no consigue enfocar la imagen completa, los dedos que trazan la distancia entre ellos mismos y la mano que los posee.



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La cajita de mariposas no pintaba nada en esta historia en realidad, pero cumplía una función muy importante respecto a cómo estaban transcurriendo las cosas; la percepción del tiempo, por ejemplo, o lo que pensarían las personas de aquel antro si de repente ellos dos, tan sigilosos hasta ese momento, empezaran a mover objetos de un lado para otro, qué dirían a cerca de algo tan femenino como unas cuantas mariposas metidas en una caja roja los compañeros más activos de la fábrica, qué diría el cartero si la viera allí sentada perdiendo los papeles de esa forma, qué pensarían en el banco si la supieran entretenida con la idea de sacar o no sacar un objeto tan insignificante del bolsillo, cómo iba a explicarle a él qué importancia tenía todo aquello o si la sustitución de otras cosas más tangibles, más reales, más verdaderas, como los pagos de las facturas, como los movimientos sísmicos en las cabezas que producen tantísimos accidentes, o por no tener nada mejor qué hacer con los relojes que anteponerse a ellos mediante la divagación en un objeto inmovilizado en un bolsillo, o para cómo arreglárselas con los temores nocturnos o con los viajes sin retorno o con los pasillos que no desembocan en ningún día; de qué manera explicarle entonces, si no, el inclasificable silencio que llega después de haber abierto la boca y haber dejado por ella salir palabras, besos, machetes, siglos, fotografías, océanos, desgarramientos, músculos y atados siempre a las cadenas que bordean el cuerpo y los sueños... tan borrosos, tan indelebles, que nos obligan a temblar. Cómo no hablar de las mariposas si al amor le está vetado el reino del entendimiento y se sabe, se sabe, que cuando se produce, es siempre en un error del que nada podemos saber.


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Pilar García Puerta








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