El Universo Es De Pasión

El Universo Es De Pasión
 










¿De qué me sirve ganar,
alzarme ligeramente adornada por mis espadas,
exhibir mi coraza, mis firmes convicciones,
mis huidas perfectas
mi sabio vino que me adormece y me consuela?









Exenta estoy de la cabeza y de los horrores del suelo,
de la apacible tarde que podía haber sido feliz
y sin embargo
hay algo extraño en ella,
algo que no puedo nombrar
y es que estoy así sin manos, acotada,
sin orejas ni sombra,
sin nombre para que me encuentren,
sin sentidos con los que falsificar
alguna distracción.

Libre del día aciago, de la pregunta por hacer,










¿de qué sirve toda la luz de la mañana desfilando para mis ojos
si estoy tan sola cuando me cerca la oscuridad?.

¿Cómo voy a poder continuar este poema
si encuentro alguna calma en lo que digo
y cuando no me es posible explicar lo que sucede
no me asiste memoria
ni cosa física
ni tiempo
ni sol
ni mentira
ni hermano ni puñal que ratifique mi sangre?.









Si me traiciono y me desencuentro a cada paso
y no tengo eternidad que me defienda.

¿Cuánto tiempo va a mantener esta claridad acústica y sorda
sus impostados amarillos sobre el silencio de mi cuarto
que se encoge, se encoge, se encoge?.

Su maldición perenne contra mí.

Y si me enredo en las amígdalas
y si me entrego en las papilas
y si me doy en los papeles del libro imaginado
y si me disparo como un maldito ser
atormentado por la ira
y si usando mis uñas para quitar la escarcha de mi coche
me desdigo de todo
y me despierto en la mañana irónica y taquicárdica
para tener conciencia mutua, segura, controvertida,









firme,
roca,
madera,









indefendiblemente confundida
y me inoculo con doce sacramentos y un álgebra
y no he podido
a pesar de estar aquí
tener visión alguna de lo inmenso,









entonces
entonces
entonces

¿para qué toda esta pena?

RECITA AMANDA