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QUINTA DEL SORDO, AUTE

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jueves, 20 de agosto de 2009

CADENAS De transmisión // LA MANO





















CADENAS De



transmisión












“Donde mueren las lógicas, crece a través del ojo

el secreto del suelo y la sangre salta bajo el sol.”


-Dylan Thomas-








La Mano







La Mano que escribe reyertas,
la mano topo que arde,
la laboriosa palma de la carga del fuego,
lento y abrasador,
el día de la lluvia.
La humedad de pensar
y torcerse un tobillo porque algo
se está moviendo por el aire
en el instante mismo que pintas una sombra,
la danza maremoto inundando la calle,
el diluyente agua,
la urgencia
de crear el olvido.

El espacio solar corrosivo y plano y la planicie de tu cara,
la superposición de tus dedos urdida por mi cabeza,
tus doce marionetas con la capacidad de penetrar
tus zapatos
y estar
en consonancia con los cables,
el odio
y lo real que eres.

Y no haberte tocado ni una fibra,
los epitelios muertos,
el registro del átomo,
lo imaginario de ser
Un TalenTo,
el frío,
frío,
frío
de beberse un fantasma.
Lo que corroe,
la mano que tortura,
el silencio que escribe,
la ropa que se incendia,
ReStriNgidas
las balas
aparentando,
corrigiendo,
el timbre vibrador de las notas:
ratas /patíbulo /terror /escamas.

El pasado SÍ existe,
pero ladra sin boca
y reconoce el miedo
por la forma de amante de tus labios,

la soledad es un malabarista
jurando contra el aire.









RECITA PILAR













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